Maddalena Mizzoni

A couple of years ago, not long after I moved to France, I found myself in a tiny bar in Paris with my mom. It was the typical Parisian place, dimly lit, slightly offbeat, with a hum of conversations that felt older than the walls themselves. My mom, in her gentle (yet relentless) way of nudging me toward experiences she thought I needed, urged me to order something “adult.” “Un martini, s’il vous plaît,” I said, my voice teetering between confidence and uncertainty. The bartender smirked as...

“E che palle” è la tipica risposta che da anni a questa parte ricevo quando, in preda al panico dell’indecisione estrema che mi assale ogni volta che mi si presenta una scelta (di solito quelle più importanti e alte filosoficamente), tipo stasera prendo la pizza margherita o la pizza “stocazzo”? oppure, con questi jeans sta meglio la maglia blu con il collo a barchetta o quella marrone con il collo a V , io esclamo, compiaciuta e convinta del fatto che sia la cosa più sensata da dire: “Boh...

C’è stato un momento, lunedì mattina, in cui ho capito che qualcosa in me, nella mia vita, nella mia visione del mondo e di me stessa, si era incrinato. Era il mio terzo caffè, la luce artificiale già accesa anche se fuori era giorno, e io seduta a una scrivania che avevo desiderato per anni senza averla mai immaginata davvero. Vent’anni. Primo lavoro. Parlamento Europeo. E una domanda che non avevo previsto: e se fosse questo? Siamo (o almeno io lo sono) cresciuti dentro una storia...